Ich mag ein von Vorurteilen zerfressener Hornochse sein, aber manchmal ist es schön zuzusehen, wie alles aufgeht. Diesen Artikel hab ich am 4. Juli gegen 21 Uhr am Flughafen in Mailand geschrieben…

Der Plan war ganz einfach: Von meinem Projekttreffen in Prag fliege ich direkt nach Mailand, wo ich erst das gemietete Auto abhole und kurz darauf meinen chilenischen Reisegefährten. Doch erstens kommt es anders und zweitens ist Italien involviert. Das hat nämlich so eine Aura, die Planung unmöglich macht.

Ich komme jedenfalls hier an und merke, dass ich in dem alten Terminal bin. Der neue, der wo der Autovermieter meiner Wahl sitzt, ist etwa 10 Busminuten entfernt. Dort erfahre ich dann, dass bei der Buchung etwas (vermutlich nicht ganz ohne meine Mithilfe) schief gegangen ist. Der Wagen war 2 Tage zu wenig gebucht. Und ich müsse ja auch noch die Straßengebühr bezahlen. Also nochmal 150€ drauf. Dafür gab’s dem Anlass angemessen einen Fiat Panda. In Gelb.

In eben diesem ging es dann zurück zum „Terminal 2“, einer sporadischen und verwirrenden Beschilderung folgend. Die Parkplatzsuche dauerte ewig. Italienische Tafeln voll mit Text liegen mir nicht. Ich zahle jetzt ein vermögen für 2 Stunden. Mehr Euro-Münzen hab ich gerade nicht dabei.

In der Zwischenzeit erhalte ich diverse SMS aus Kopenhagen. Zuerst wurde das Gepäck verwechselt, dann verloren, jetzt aber vielleicht wieder gefunden, man fliegt einfach erst mal los. Das wird wohl eine lange Nacht an einem mickrigen Flughafenterminal der in einer Sauna untergebracht zu sein scheint.
Fast würde ich wetten, dass die das Auto noch abschleppen…

An einem wundervollen dänischen Frühlingsmorgen mache ich mich auf die Reise. Das Ziel heißt Salzburg. Da die Busse sonntags früh so toll fahren, darf ich schon 2 Stunden vor Abflug um 9 Uhr den Flughafen aufschließen. Und während ich so am Automaten versuche einzuchecken kommt auch glatt eine junge Dame vom Bodenpersonal angerauscht, ob sie mir nicht helfen könne. Fachmännisch entgegne ich in meinem fließenden Dänisch, dass ich das schon hinbekomme. Auf Deutsch antwortet sie daraufhin direkt, ich solle mich sonst melden.

Zack.
Ein Tritt in die Eier meiner Sprachkünste. So schlecht ist mein dänisch also und so offensichtlich, dass ich Deutscher bin. Nein, nein, redet sie sich raus, sie hätte ja gesehen, dass es nach München ginge und einen dezenten Akzent bemerkt. Soso. Die Dame von der SAS ist also die Nichte von Sherlock Holmes.

Sie ist aber auch ganz nett, und weil wir die einzigen beiden Menschen in dem ganzen Flughafen sind (okay, der Aalborger Flughafen ist nicht wirklich riesig, aber immerhin) erfahre ich noch, dass Stephanie nämlich aus Moers kommt, gern redet und an den Sommer glaubt. Wir haben Fachgespräche über Ausweise und Konsulate und gottseidank hört sie direkt nachdem ich das Wort Ruhrgebiet in den Mund genommen habe mit dem siezen auf.
Tief im Westen™ und in Skandinavien duzt man sich. Und das ist auch gut so.

Wien (Wienbilder) war toll und vor allem kalt. Wir haben eine ganze Menge cooler alter Häuser gesehen (und das vom Hundertwasser). In 4 Tagen hatte ich 3 Schnitzel, jetzt brauch ich erstmal eine Auszeit. Vor dem Poster am Parlament („1918 – 2008; 90 Jahre Republik“), hab ich mir sogar die Frage verkniffen, ob die frühen 40er da eingerechnet wurden.

Auf dem Rückweg am Flughafen waren wir dann dezent kaputt und haben uns in den gemütlichen Couchen Couches Sofas einer Schnellkaffeekette niedergelassen. Einer unserer Kollegen sprang plötzlich auf: Habt Ihr das gehört?!

Hatten wir nicht. Aber anscheinend wurden wir schon namentlich aufgerufen, wir hätten den Start bereits verzögert. Waren dann eigentlich pünktlich, aber schon anscheinend irgendwie zu spät im Flugzeug. Soll noch einer sagen die Österreicher sind nicht so schnell…